我是自己的一个替身，一个代理，仿佛那个真正的自我在别处栖息，等待着有朝一日，能与这个晦暗、空洞的自我复合。

就像一个雕刻家终于丢下木槌和凿子，绝望地面对着一块坚硬的石头，因为他永远敲打不出预想的形状。

进入我童年的家有点迷惑，就像一部小说，很久以前我读了开头，后来又把它丢开，现在却在读它的结尾。

他把双手贴近我的脸，用掌心摩挲我的额头，把幸福揉进我的脑海。

就像你错过了故事的开头，一下子就到了中间，拼命想弄个明白。

如果文化是一座房子，那么语言就是钥匙